Прости, родная, если плачу по ночам,
Прослушав записи афганских песен.
Прости, быть может, я когда-то накричал
Или бываю иногда невесел.
Прости за боль, что ломится в висках
И не даёт порою разогнуться,
За шрамы на лице и за крутой мой нрав,
И что утрами не могу проснуться.
Прости за то, что по ночам кричу
Или не сплю до самого утра.
Прости за то, что про Афган молчу,
А рассказать тебе давно пора.
Но не могу, не нахожу тех слов.
Чтоб выразить все чувства, ощущенья.
Как объяснить тебе, чем пахнет кровь?
Как описать бессилия мученья?

Как выглядит сгоревший труп
Или разорванный в клочки товарищ,
Как защищает тебя телом друг
И как душа горит от пламени пожарищ?
Как объяснить тебе, что чувствовал тогда,
Когда очнулся в госпитальной койке,
И что в душе моей остались навсегда
Афганистана рваные осколки.